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auf deutsch Café Party Girl Zwerghamster Oktoberfest Gute Tote sind schwer zu finden Koch was - aber viel davon Hundstage	italiano Il Cappulcino Meister Eckart Il criceto nano Con il pusto

Café Nachdem der Ober den Cappuccino auf seinen Tisch gestellt hat, hört die Flüssigkeit in der Tasse nicht auf, sich zu bewegen. Im Gegenteil, sie schwappt heftiger, und aus dem Milchschaum taucht ein Kopf auf. Der Kopf hat einen Schnabel. Es ist ein Küken. Seine Flaumfedern sind kaffeebraun durchgefärbt. S. hilft dem Tier aus der Tasse, hält es behutsam in der Hand und streichelt es über seinen zitternden Flaum. Dann ruft er den Ober. Das habe ich in meiner Kaffeetasse gefunden, sagt er und zeigt dem Mann das Küken. Ein Küken im Kaffee, sagt der silberhaarige Ober mit so etwas wie Aufleuchten und Verehrung in der Stimme, das ist schon seit vielen Jahren nicht mehr vorgekommen. Der letzte, der ein Küken in seinem Kaffee gefunden hat, war ein Student. Er wurde danach in allerkürzester Zeit Professor und eine überragende Kapazität auf seinem Gebiet. Heute ist er weltberühmt. Warum passiert mir das nicht? fragt ein Herr am Nebentisch. Er hat ein hartes Gesicht und einen freudlosen Mund. Wie jeder hier kenne ich die Geschichte von dem Studenten. Tag für Tag besuche ich dieses Café, aber aus meiner Tasse ist noch nie ein Küken aufgestiegen. Wir suchen das nicht aus, sagt der Ober. Allein das Küken entscheidet. Es erscheint, wenn der Richtige zu uns kommt, und das ist selten genug. Ich bin schon vierzig Jahre hier und erlebe es jetzt erst zum zweiten Mal. Vor jenem Studenten damals soll es noch einen ähnlich spektakulären Fall gegeben haben, aber das war lange vor meiner Zeit. Sei mir willkommen, Küken, sagt S. und streichelt es sanft über sein Köpfchen. Wirst du bei mir wohnen? Hast du einen Garten? fragt das Küken. Ja, in den Hügeln. Von dort wirst du das Meer sehen können, zwar nur an besonders klaren Tagen, aber ich werde mit dir zum Strand hinabsteigen, so oft du es möchtest. Wirst du mir in deinem Garten einen Tempel bauen? Ja, ich habe noch ein paar Bretter vom Baumarkt. Wahrscheinlich wird er aussehen wie ein Hühnerstall, aber er bekommt ein geschwungenes Dach, und seine Wände streiche ich dunkelrot, innen und außen. Beide schweigen. Nach einer Weile sagt S.: Jetzt fehlt dieser Geschichte nur noch ein Schluss. Nein, sagt das Küken. Jetzt fehlt nichts mehr. Copyright Peter Artur Übersicht Erzählungen home

Zwerghamster Es war Sonntag und ich stand vor einem Gehege im Tierpark, na ja, keinem Gehege, sondern vor etwas, das höchstens zwei Quadratmeter groß war, winzig, eher ein Käfig, nach oben hin offen, und darin gab es nichts zu sehen außer einem Holzverschlag, der leicht nach Tier zu riechen schien. Sicher konnte man allerdings nicht sein. In einem Zoo mischen sich Hunderte von Gerüchen. "Zwerghamster" las ich auf dem Schild und ich wunderte mich, wie man auf die Idee kommen konnte, dem Publikum so ein Tier zu zeigen, falls es sich überhaupt jemals sehen ließ. Einen Hamster hatten zahllose Kinder als Haustier. Und eine möglichst kleine Sorte, denn in dieser Stadt lebten Viele in engen Wohnungen. Aber egal: Hier gab es also einen Zwerghamster? Warum zeigte der sich nicht? Ein Mann stellte sich neben mich. Ich hasse es, wenn mir fremde Menschen zu dicht auf den Leib rücken und trat einen Schritt zur Seite. "Keine Angst", sagte er. "Ich tue Ihnen nichts", und gleich stand er wieder nur zwei, drei Millimeter neben meinem rechten Arm. "Phodopus roborovskii, der Roborowski-Zwerghamster", verkündete er mit einer Stimme, die sich anhörte, als ob er so Entscheidendes mitzuteilen hätte wie die Entdeckung einer neuen Welt. "Länge etwa zehn Zentimeter plus drei Zentimeter Schwanz, 30 bis 38 Gramm Gewicht." "Ich sehe gar nichts", sagte ich und schaute auf den Holzverschlag ziemlich weit hinten in diesem Käfig oder Minigehege. "Verstecken sich wahrscheinlich. - Und Sie? Sie sind wohl öfter hier?" "Ja", sagte der Mann. "Komme jeden Tag in den Tierpark. Aber die Löwen und die Zebras interessieren mich nicht, nur der Phodopus roborovskii." Ich muss ihn wohl ziemlich verwirrt angeschaut haben, denn er meinte: "Wir sollten uns nicht zu viel vornehmen, nicht das Ganze oder sowas. Reicht schon der Phodopus roborovskii und selbst den können wir kaum verstehen, wenn überhaupt etwas. Beobachten Sie eine Bakterie hundert Jahre lang und Sie werden trotzdem fast nichts über sie wissen. Und dabei ist eine Bakterie nur so gro wie eine Nadelspitze und sehr simpel im Vergleich zum Phodopus roborovskii." Der Mann ist verrückt, dachte ich. Unsere Wissenschaft. Hunderttausende, Millionen von Experimenten, wissenschaftliche Beobachtungen und Schlussfolgerungen. Abermillionen von Büchern. Das ist doch gewaltig wie die Pyramiden, mehr noch, überragt sie bis in die Unendlichkeit. Und dann kommt so ein Klugscheißer daher, ein armseliger Kerl, ein Nichtswisser und will mich belehren. Warum werfen sie den nicht raus? Wer braucht so einen? Unsere Mühlen werden sich auch ohne ihn weiterdrehen. "Haben Sie schon einen dieser Zwerghamster gesehen?" fragte ich. "Nein, eigentlich nicht", meinte er. "Falls einer mal draußen sein sollte, hört er ja einen Menschenschritt von weitem und verkriecht sich gleich in sein Hamsterhaus." "Also kommen Sie jeden Tag hierher, um ihren Phodopus roborovskii zu studieren und haben ihn noch nie gesehen?" "So stimmt das natürlich nicht", versetzte er. "Wenn Sie lange genug hier stehen bleiben, streckt er vielleicht irgendwann seine rosa Nase aus dem Verschlag, weil er Sie wittern will, und wenn Sie großes Glück haben, später auch den halben oder ganzen Kopf mit den schwarzen Knopfaugen." "Und schaut Sie an?" Das sagte ich eigentlich bloß, um nicht unhöflich zu sein. "Schon möglich", sinnierte er. "Ein Raubvogel hat scharfe Augen, er nicht. Verlässt sich eher auf die feine Nase und sein Gehör. Ja, vielleicht will er nur die Ohren nach vorn schieben, aber der möchte am Tag sowieso eher seine Ruhe haben. Nachts zeigt er sich wahrscheinlich ganz, denn er ist ein nachtaktives Tier, nur leider ist dann der Zoo geschlossen." "Und um die rosa Nase und die Ohren zu sehen, kommen Sie so oft hierher?" "Ja, irgendwie füllt mich das aus. Was tun Sie Sinnvolles während der Woche?" Arbeiten, denke ich, essen, trinken, einkaufen, manchmal eine Nacht mit einer Frau. Aber Sinnvolles? "Ach", antworte ich. "Wenn ich es mir recht überlege: Vielleicht möchte ich ja, wie Sie, nur eine rosa Nase entdecken und Ohren, die etwas von der Welt aufnehmen. Wollen wir uns wieder treffen, sobald ich angekommen bin? Ich gebe dann ein Bier aus oder, egal, auch eine Flasche Prosecco." Copyright Peter Artur Übersicht Erzählungen home

Hundstage Sandra wachte auf und es war stockdunkel. Sie schaute auf ihren Wecker. Drei Uhr 21 und Donnerstag, der 12. August. Sie machte die Bettlampe an und sah, dass ihre Haut vor Feuchtigkeit glänzte wie die Haut einer Schnecke. Wahrscheinlich war sie aufgewacht, weil sie schwitzte. Es nützte nicht viel, dass sie das Fenster auf Kipp gestellt hatte, im Gegenteil. So kam bloß dieser Lärm rein von draußen. Sie setzte sich auf, um zu horchen, was das war, da hörte der Lärm auf. Sie sprang aus dem Bett, ging zum Fenster und schaute hinaus. Über dem Wohnblock auf der anderen Seite der Straße hing ein großer Mond, der die Stadt beschien und die Ebene, in der sie sich ausbreitete. Dieser Mond hatte ein schrundiges Gesicht wie ein vom Leben gezeichneter alter Mann, hinter dessen Schädelknochen es für freundliche Gedanken keinen Platz mehr gibt. In seinem hellen Licht sah sie nicht nur die hoch aufragende Birke im Vorgarten, sondern auch ihre Blätter, selbst den Hundehaufen vor der Bäckerei sah sie, dabei war der gut zwanzig Meter entfernt. Dann entdeckte sie den Mann, der vor dem Baum stand. Er schien diesen anzustarren und ihn anzuschreien. Auf der Rinde konnte sie mit einiger Mühe fingerlange dunkle Umrisse erkennen, die sich sehr langsam aufwärts zu bewegen schienen. Alle paar Minuten stieß der Mann Schreie aus und klatschte in die Hände, als könne er damit für mehr Bewegung sorgen, gerade so, als habe er Schlangen vor sich oder Koalabären, die er mit seinem Klatschen und Schreien erschrecken und zu eiligerem Hochklettern antreiben könne. Der Mann ist irre, dachte sie und machte das Fenster auf. "Was tun Sie da?" rief sie in einem Ton, der zwar ärgerlich, aber nicht aggressiv drohend war. "Das sind Nacktschnecken", antwortete er und zeigte auf die fingerlangen Umrisse. "Die sind jetzt scheinbar alle unterwegs." "Iieh, wie eklig!" entfuhr es ihr. "Manchmal sehe ich auf der Straße ganz viele." "Ja, wenn es regnet. Haben Sie sich schon einmal gefragt warum? Ganz einfach: Die Viecher mögen es nicht, wenn zu viel Wasser daher kommt und nichts hassen sie so sehr wie das Ersaufen. Kriechen vor dem Wasser davon, verstehen Sie?" "Mag ja sein, aber heute ist eine warme, trockene Augustnacht. Keine Spur von Nässe." Der Mann zog scharf die Luft ein. "Sie wollen wissen, warum die alle den Baum hoch kriechen, stimmt´s? Tja, das ist eine gute Frage. Fällt Ihnen keine Antwort ein?" "Hatte bisher keine Zeit, mich damit zu beschäftigen. Auch keine Lust. Warum sollte ich über Nacktschnecken nachdenken?" "Sehen Sie", fuhr er eifrig fort, "in Internet-Blogs diskutiert man zur Zeit das Thema. Die meisten Blogger meinen, dass diese Tiere etwas spüren, und nur wir Menschen merken nichts." "Worauf wollen Sie hinaus? Nun sagen Sie schon! Kommt bald ein Erdbeben und die Nacktschnecken wissen das?" "Nein, kein Erdbeben. Dann würde es keinen Sinn machen, dass sie die Bäume hochklettern." Er holte mit Daumen und Zeigefinger der rechten Hand einen der dunklen Umrisse, legte ihn auf den Handteller der linken, dann zerquetschte und zerrieb er das Etwas mit der Stirn. "Sehen Sie", meinte er gleichmütig, "das kann unser Schädel: Kaputt machen. Aber zu viel mehr taugt er einfach nicht." "Hören Sie auf damit! Ich will das nicht hören. Sagen Sie mir lieber, warum die Nacktschnecken auf die Bäume klettern. Warten Sie, ich komme runter. Das will ich mir mal ansehen." Schnell, schnell, dachte sie, griff nach der Hose und dem Pulli, alles andere ließ sie liegen, kämmte sich in Eile und schlüpfte dann mit den nackten Füßen in ihre Schlappen. Sie fühlte sich schon ein bisschen komisch, als sie so schlampig angezogen hinaus ging zu dem fremden Mann. Kaum dass sie neben ihm stand, nahm er eine zweite Nacktschnecke, zerquetschte und zerrieb sie auf die gleiche Art wie die erste. "Keine Angst, ich sage jetzt nichts", meinte er. Dann lachte er, aber es war kein fröhliches Lachen. Da hatte sie genug und ging zurück. Im Haus war es noch immer gnadenlos heiß und sie konnte nicht einschlafen. Sie lag wach und dachte an die Nacktschnecken. Copyright Peter Artur Übersicht Erzählungen home

Il Cappulcino Il cameriere pose il cappuccino sul tavolo. Anche dopo la sua partenza però il liquido nella tazza non smise di muoversi. Al contrario, si agitò sempre di più e alla fine dalla schiuma emerse un qualcosa rotondo. Un qualcosa con un becco. Era la testa di un pulcino, colorata dal caffè. Con due dita Mario sollevò il pulcino dalla tazza, lo mise nella sua mano destra e carezzò il piccolo animale tremante. Poi chiamò il cameriere. "Cameriere, ho trovato questo nel mio cappuccino", disse e mostrò il pulcino. "Un pulcino nel caffè!" esclamò il vecchio cameriere con una voce piena di venerazione. "In molti anni non è mai successo. L´ultimo cristiano che ha trovato un pulcino nel suo caffè era uno studente. In brevissimo tempo è diventato un professore universitario e un esperto celebrato nel suo campo. Oggi è famoso in tutto il mondo." "Perché non è mai successo a me?" brontolò un signore al tavolo accanto col viso duro e una bocca piena di amarezza. "Come tutti conosco la storia dello studente e vengo qui da tanti anni, però nella mia tazza non si è mai visto un pulcino." "Non siamo noi che scegliamo", disse il cameriere. "Solo il pulcino decide. Appare quando la persona giusta arriva a questo bar, e ciò purtroppo succede molto raramente. Io faccio questo lavoro da oltre quarant´anni e questa è solo la seconda volta. Si racconta che prima di quello studente ci fu un caso simile, ma io non so dire perché avvenne quando non ero ancora nato." "Benvenuto pulcino", disse Mario e carezzò con molta tenerezza la sua testa e il suo dosso. "Vuoi abitare a casa mia?" "Hai un giardino?" chiese il pulcino. "Si, in collina. Di là si vede il mare. Sebbene si veda soltanto quando l´aria è chiarissima, possiamo scendere alla spiaggia tutti I giorni, se vuoi." "Mi costruirai un tempio?" "Certo che sì. Ho ancora qualche asse acquistata al negozio "Fai da te". Probabilmente il tuo tempio avrà un po´ l´aspetto di un pollaio però sarà attrezzato di un tetto lussuosamente curvo e le pareti saranno dipinte dentro e fuori con uno smalto profondamente rosso." Ambedue tacquero. Dopo un po´ riprese Mario: "Ora ci manca solo una bella fine per questa storia." "No", disse il pulcino. "Ora non manca più niente." inizio racconti home

Meister Eckart Eddy è contento di aver ricevuto un biglietto per un concerto in città. Glielo ha dato il suo vicino, un vecchio falegname di nome Eckart Bork, che viene chiamato da quasi tutti Meister Eckart. "Non vuoi andare tu? " gli aveva chiesto Eddy, per educazione. "Certo, ne avrei voglia", gli aveva detto il vicino di casa , "Ma mia nipote verrà battezzata in questo stesso giorno e devo festeggiare con la famiglia, probabilmente fino a tardi". Meister Eckart differisce da tutti i falegnami che Eddy conosce. Lui utilizza esclusivamente legno a lungo stagionato e di alta qualità, che non viene mai trattato con prodotti chimici. "Non li voglio ", dice. "Se il legno è buono, non ha bisogno di una mano di vernice. Non sarà infettato da nessun verme e si mantiene bene anche contro tutte le altre possibili contaminazioni." Solo quando un cliente dice, che un´oggetto verrà usato molto ed eventualmente macchiato - come un tavolo, per esempio - allora lui glielo strofina su sua richiesta con cera naturale. Prima di fare un tavolo poi, si mette a lungo dove questo tavolo verrà in seguito sistemato. Desidera anche vedere dal vivo tutta la famiglia e gli amici che si siederanno intorno a questo tavolo, per mangiare insieme. In questa maniera egli crea pezzi unici, che non sono soltanto adatti perfettamente al loro ambiente, ma che anche lo trasformano in qualcosa di speciale, lo nobilitano con la loro presenza, per così dire. Lui è innamorato di ogni opera delle sue mani e vuole che i suoi clienti le apprezzino anche loro, proprio come lui. Devono stimare l'opera come una persona cara. Non gli piacciono le persone fredde e insensibili, che s´interessano solo al prezzo e sono capaci di vendere subito anche il più bel mobile, non appena un modello nuovo appaia sul mercato. Certa gente lui la scaccia senza esitazione. Ha in oltre le sue riserve anche verso i tifosi troppo entusiasti. Dapprima li scruta molto attentamente e se è il caso gli dice subito di andar via. Infatti ci sono quelli che lì per lì hanno subito una fiammata altissima, che brucerà però solo un giorno. Dopo si rivelerà poi invece così bassa, da poter essere spenta solo con una semplice scarpa. Eckart non si fida affatto del loro fiato febbrile, con il quale volano rapidamente da una sensazione all´altra, come drogati. Lui preferisce quelli che trattano i loro mobili nuovi, come un uomo responsabile tratta sua moglie o la sua amante, con un amore che viene acceso dalla scintilla giusta. Questo amore deve avere il tempo di crescere, fino a quando non diventi indistruttibile e quasi trasparente, dopo che tutti i lati oscuri siano stati disciolti in brillante chiarezza, continuando a mantere però il loro segreto e la loro attrazione, senza perderne niente. Per Meister Eckart era più facile trovare il legno giusto, che trovare la sua donna. Si era sposato una volta e aveva scelto la donna giusta, ma lei un giorno gli morì di cancro al seno, prima di aver raggiunto l'età di quarant'anni. Da allora poi ogni tanto una donna si era avvicinata a lui, ma o lei aveva fallito o era stato lui a fallire davanti a lei. Scelse infine poi di vivere solo. Proprio tutto solo in realtà no, non è esatto. Meister Eckart ha ancora fratelli, sorelle e nipoti, che lo amano e poi i suoi clienti quasi tutti diventano con il tempo membri della sua famiglia. C´è in realtà solo una cliente che lui non accoglie più nella sua grande famiglia. Una volta lei lo visitava spesso nel suo laboratorio e lo abbracciava da dietro al collo, contentissima ed eccitata, a causa di una cassettiera che Eckart B. aveva fatto per lei. Appena poteva, era entrata di continuo, per seguire lo stato di avanzamento dei lavori. Col tempo aveva finito per innamorarsi non solo del capolavoro, ma anche del maestro stesso. Quando lei quel giorno lo abbracci&0grave da dietro al collo, lui stava lavorando alla sega circolare e un momento di disattenzione era stato più che sufficiente alla lama, per tagliargli quattro dita della mano destra. Terribilmente spaventata a questa vista, la donna era scappata a cercare aiuto. Trovò una vicina, che medicò la ferita in modo provvisorio. Nessuna delle due donne aveva però una macchina e ci volle molto tempo, fino a quando non ebbero trovato un autista, per portare Eckart B. e le sue quattro dita sanguinanti in un ospedale del capoluogo del distretto. La macchina ebbe poi un guasto al motore, lontano da un luogo abitato e nella concitazione della partenza purtroppo nessuna di loro aveva pensato di prendere un telefonino. Ci vollero ore per arrivare infine in ospedale e lì scoprirono che, cambiando veicolo in fretta, avevano trasportato sì Meister Eckhart, ma non le sue dita. Dopo una ricerca frenetica fu poi chiaro che queste non erano più in macchina, ma dovevano essere state perse altrove. Sulla strada non si trovarono. "E' del tutto plausibile che un animale le abbia trovate e mangiate", aveva poi detto un uomo. In somma quello che infine successe fu che le dita non furono più cucite alla sua mano e che Eckart aveva dovuto quindi rinunciare al suo lavoro . Diminuito nelle sue capacità di agire a causa dell'incidente, Meister Eckart non divenne però solo per questo un invalido. Quest'uomo aveva sempre dimostrato grande vicinanza all'arte. Si aprì allora completamente all'estetica, cioè alla scultura, alla pittura e alla musica, sviluppando per quest'ultima una sensibilità e ricettività enorme. Quando Eddy tornò infatti dal concerto, scoprì che Meister Eckart non conosceva affatto il musicista, un pianista russo. Però gli diede subito l´impressione, come di essere stato presente al concerto. "Lo vedo" disse Eckart B. "Lui sta lì, cresce verso l'alto, come un albero e a chi lo ascolta non sembra di sentire musica umana, ma piuttosto un canto dell'ampiezza e dell'oscura profondità delle foreste russe." "È cresciuto in aria sul suo sgabello di pianoforte, come un albero?" ripeté Eddy e si accorse con sorpresa, che era effettivamente successo così. Sì, tutte le cose erano successe proprio così. Poi continuò a parlare Meister Eckart. E mentre stava parlando, la sua mano destra cambiava. Sembrava che gli stessero crescendo quattro nuove dita. Stavano crescendo, crescendo sempre più in alto. Sì, gli abeti siberiani crescono in aria così. Spuntano rami e ramoscelli, una dozzina di braccia e un centinaio di dita, che si uniscono per far apparire una foresta. Giocando, buttano giù una quantità di aghi di un verde chiaro. "Lui si è trovato" pensò Eddy, ma non disse nulla. Contemplò in silenzio il compimento del miracolo. Copyright Peter Artur inizio racconti home

Con il pusto Per la nuova casa ho speso una barca di soldi. In questa città chiedono prezzi di acquisto esagerati. Avevo iniziato presto a mettere a posto le cose e ad arredare le stanze.Ero stato nella mia nuova abitazione solo poco tempo, forse 50 ore, quando si verificò un´incidente fastidioso. Avevo riempito vari buchi con lo stucco, imbiancato le pareti, montato i mobili, aperto gli scatoloni del trasloco e stavo ormai avvitando il guardaroba, quando sentii dei passi dietro di me. Mi voltai e vidi un giovane esile, di media altezza, con un naso camuso e un volto straordinariamente pallido che correva verso di me nel corridoio. Lancelot ringhiava ed io l´afferrai al collare. Rimasi senza parole, inorridito, paralizzato. Il ragazzo alzò la mano sinistra e sibilò "Shhh!". Bruscamente il suo volto diventò ancora più pallido, come quello di un morto. Non mi sembrava di avere a che fare con un essere umano in carne ed ossa, ma piuttosto con una fotografia, come una figura sovraesposta su una foto in bianco e nero. Ero così sorpreso che non riuscii a parlare e la figura corse via lungo il corridoio e scomparve. Lancelot è un Rottweiler, un cane forte e coraggioso. Chiaramente ha l´istinto di difendere la casa. Però non voglio rischiare fastidi con la legge perché ha morso qualcuno. Quindi lo faccio andare nella mia camera da letto e chiudo la porta a chiave. A mezzogiorno il mio stomaco si faceva sentire e volevo uscire e mangiare qualcosa, ad esempio un bel panino al formaggio con i pomodori. Per un pelo stavo per cadere giù per le scale, perché mi ero spaventato. Com´è di moda in certe case nuove avevano inserito una lastra di vetro accanto alla porta d'ingresso e proprio lì vidi il giovane pallido, che probabilmente voleva osservare quello che succedeva in strada. Prima che potessi parlare con lui, si era già ritirato da qualche parte. Da qualche parte, sì - ma dove? Io non avrei potuto dirlo, sorpreso come ero da questo incidente. Sin dall'inizio l'abitazione era stata freddissima, anche se avevo aperto i radiatori al livello più alto e avevo sentito un basso ronzio che mi diceva che il riscaldamento a gas era acceso. Presto scoprii il motivo del freddo. Quando ispezionai le stanze, trovai regolarmente spalancata una delle finestre. Non serviva chiuderne una perché istantaneamente in qualche parte lontana della casa qualcuno ne apriva un'altra. La mia camera da letto era l´unico vano della casa senza temperature gelide. Lì avevo messo la cuccia del cane e la porta rimaneva chiusa giorno e notte. Quando due giorni dopo, era un venerdì, entrai nel soggiorno notai un'ombra. Guardai più da vicino e vidi due figure sul balcone. La porta del balcone era spalancata e l'aria gelida si riversò dentro. Rabbrividendo per il freddo e la rabbia volevo marciare verso i due e dire qualcosa, però esitai - frenato dal pensiero che era venerdì e che forse partecipavano a qualche cerimonia religiosa. Nella confusione più totale ambedue entrarono nel soggiorno. Levarono la mano sinistra, sibilando "Shhh!" e si affrettarono a scomparire. Erano il ragazzo pallido e una donna grassissima, pallida come lui e almeno quindici anni più vecchia di lui. Dopo la loro partenza rimasero sul parquet resti di neve e impronte bagnate. Ma perché preoccuparmi? Con questi intrusi almeno non sarebbe cresciuta la muffa dentro la casa. La tenevano ben ventilata, e da qualche parte soffiava sempre l´aria, una volta di qua, una volta da un´altra stanza. Il giorno dopo volli usare il bagno, ma la porta era chiusa. Provavo un bisogno urgente di andare in bagno e quindi passai tre o quattro minuti estremamente a disagio, fino a quando finalmente sentii tirare lo sciacquone e subito un uomo che non avevo mai visto uscì dal bagno e scappò via. Il water era sporchissimo e l´uomo aveva lasciato pozzanghere di pipi sul sedile. `Meglio così', pensai. Ero sollevato: se a prima vista gli intrusi sembravano essere figure spettrali, in realtà non lo erano, perché i fantasmi non utilizzano i servizi igienici. La domenica qualcuno mi svegliò con la prima luce del sole. Alcune persone avevano aperto uno scatolone da trasloco e il cassettone vicino al letto e scompigliavano le mie cose. Mi scossi come punto da una tarantola, e quando loro lo notarono se ne andarono in fretta. Mi guardai intorno e non vidi il mio cane nella sua cuccia. Lancelot è un Rottweiler grande e forte. Non avrebbe mai lasciato entrare nessuno in camera mia. Ero sicuro che questi malviventi avevano drogato o avvelenato Lancelot. Dove era il mio cane? Saltai fuori dal letto, mi vestii rapidamente ed entrai nel corridoio. Lì parecchia gente passava correndo davanti a me. Li lasciai andare e mi diressi verso la cucina. Tre degli intrusi erano seduti sulle mie sedie e bevevano il mio caffè, due uomini e una donna, tutti cinquantenni, tutti pallidi, con la pelle come il cuoio. "Dove è il mio cane?" chiedo, rivolgendomi ai due uomini. All´inizio non rispondono e perciò ripeto la domanda, questa volta più forte. I tizi si guardano, poi uno fa lentamente e come annoiato: "Ha assaggiato il pusto." Sento salire l'ansia e la rabbia dentro di me. "Che cosa ha assaggiato?" "Il pusto." "Di che cosa parla?" ringhio arrabbiato. "Un pusto è un pusto." Alza il braccio, come se volesse agitare un oggetto nella mano, con il quale avrebbe potuto colpire qualcuno. Comincio a sospettare una cosa sconvolgente: "Vuoi dire un bastone?" "No, niente bastone." Lui esita, mormora, ronza, non mi dà una risposta chiara: Alla fine lo prendo per il colletto della camicia e grido: "Ma non con un tondino di acciaio?" L'uomo mi guarda confuso e non ho dubbi che questa volta ho indovinato. Urlo: "Con un tondino d'acciaio? Qualcuno colpisce il mio cane qui in casa mia con un tondino di acciaio? " "Un cane ne ha bisogno", dice il tizio con ostinazione. "Chi ha fatto questo?" Bollo di rabbia. Silenzio. Lo afferro di nuovo e questa volta il colletto della camicia e il maglione vengono strappati: "Ti strappo la testa, bastardo! Chi è stato?" "Uli" esclama. "E dov'è Uli?" "Da qualche parte. Non lo so." Muove una mano in aria tracciando un semicerchio, indicando nessuna direzione particolare o forse tutte. Urlo così forte che tremano le pareti: "E dov´è il mio cane?" Qualcuno mi deve aver sentito. Come dall'alto, dal livello del tetto, pare sentirsi il cigolio di una porta, e poco dopo arriva il cane. Sulle zampe pezzi di pelliccia sono strappati e in quei posti si può vedere la sua nuda pelle rosa. "Dove si trova quella bestia?" grido. Poiché nessuno dice niente, corro su per le scale, il cane dopo di me, e scopro sotto il tetto una parete con una porta, ovviamente la parete di una camera - non l´ho mai vista, perché prima dell'acquisto della casa non sono ancora stato qui. Giro la maniglia, ma la porta è chiusa a chiave. "Aprite!" grido, ma nessuno apre. Grazie al lucernario posso guardarmi intorno e inaspettatamente trovo una grossa barra di ferro e torno alla camera. "Aprite!" grido di nuovo, ma ancora una volta non succede niente. "Aprite, o butto giù la porta!" grido. "Questa è la tua porta," urla ora una voce da dentro. Che sia la mia porta o no, che importa. La colpisco con i calci e con la barra di ferro, come un pazzo, fino a quando il legno va a pezzi. Di fronte a me vedo ora un uomo sessantenne con un tondino di acciaio in mano. Non perde tempo e alza il braccio con la sua arma. Lancelot ringhia e mi butto sul criminale. E´ più forte di quanto avessi pensato e ne consegue un combattimento duro e violento, ma alla fine riesco a prendere il tondino di acciaio e gli affibbio un bello schiaffone. Lui si lamenta e piagnucola, ma io non mi fermo e alla fine, spingendolo, lo butto giù per le scale. Andando avanti incontro varie persone e a ciascuno di questi signori concedo un paio di colpi forti col pusto, mentre se ne vanno veloci. Il sessantenne entra in cucina davanti a me, dove incontriamo i bevitori di caffè. Non spreco molte parole: "Ora conto fino a tre e chi non è fuori in tempo assaggerà il pusto." Subito tutti si precipitano verso la porta e fuggono, come se il diavolo fosse alle loro calcagne. Inseguo i bevitori di caffè e il sessantenne. Quando sono andati via chiudo la porta con la chiave e con la barra di ferro trasversa. Poi dico "cerca" e il cane avanza, con fatica e zoppicante, ma cupamente determinato. Prima va nella mia camera da letto. Lì trova la donna grassa del balcone. Indossa solo una canotta scollata, senza mutandine, e sta mangiando cioccolatini. Un odore invadente di sudore o piuttosto di carne marcia stagna in camera e le lenzuola sono spalmate di qualcosa di color marrone. A quanto pare su di esse ha asciugato le dita e la bocca e forse anche il sedere. Per incoraggiarla a partire le do due o tre colpi con il buon vecchio pusto, e lei fugge strillando. Apro la finestra per far entrare aria fresca e per gettare fuori il resto dei suoi vestiti. Se ha freddo, avrà bisogno di cercarli per vestirsi. Con la stessa decisione procedo quando scopro il giovane pallido, nel ripostiglio delle scope, insieme ad una ragazza grassa, entrambi nudi. Li caccio via con il pusto, e scaglio la loro roba nella strada. La ritroveranno e reperiranno anche un altro posto per scopare. Poi insieme al cane controllo tutte le stanze. Chiudo le finestre aperte, anche quella a piano terra dalla quale i tre ultimi intrusi sono saltati fuori. Quando non vedo più nessuno, chiamo un amico falegname e faccio sostituire la serratura della porta d'ingresso e chiudere saldamente le finestre. Finalmente stiamo tranquilli e nessun estraneo sgattaiolerà più qui dentro. Lancelot è stato male per alcuni mesi, ora però è quasi guarito. Ogni tanto mi metto a pulire la casa da cima a fondo nella speranza di togliere persino l´ultima micro traccia della marmaglia che ci ha afflitto. Copyright Peter Artur inizio racconti home

Il criceto nano Era domenica e stavo davanti a un recinto nello zoo di Hellabrunn. Beh, non era un vero e proprio recinto, ma qualcosa di due metri quadrati, qualcosa di piccolo, più simile ad una gabbia, aperta in alto e dentro non c'era niente da vedere, tranne una cassetta di legno che sembrava emanare un´odore animale. Ma in uno zoo si mescolano comunque migliaia di odori. "Zwerghamster" (criceto nano) era segnato sulla targhetta e mi chiedevo a chi cavolo sarebbe mai potuta venire l'idea di mostrare al pubblico un tale animale, ammesso che si fosse potuto veramente vedere qualcosa. Numerosi ragazzi usavano avere un criceto come animale domestico, anche un criceto nano. In questa città costosa, la superficie delle abitazioni è molto limitata. Ci sono quindi treni mini, giocattoli mini e molte altre cose sono piccole, oltre naturalmente ai grandi schermi televisivi. Ma questo ora non importa. C'era veramente un criceto nano? E perché allora non si vedeva? All'improvviso mi accorsi della presenza di qualcuno accanto a me. Odio quando un estraneo si avvicina troppo a me e limita lo spazio attorno di cui ho bisogno. Quindi feci subito un passo a sinistra per allontanarmi da lui. "Non aver paura", mi disse. "Non voglio farti del male", e subito si avvicinò di nuovo fino a due o tre millimetri dal mio braccio destro. "Phodopus Roborovskii", `Criceto Roborovski´, annunciò con uno speciale tono di voce, come se volesse presentare solennemente la scoperta di un nuovo mondo. "Lunghezza circa dieci centimetri più tre centimetri di coda, da 30 a 38 grammi di peso." "Non vedo nulla," dissi, mentre guardavo la cassetta di legno vicino alla parte posteriore della gabbia. "Probabilmente si nasconde. Lei viene spesso in questo zoo?" "Sì," disse l'uomo "ogni giorno. I leoni e le zebre non m´interessano, mi interessa solo il Phodopus Roborovskii." Mi guardò e disse: "Caro amico, non ci conviene fare troppo, perché non possiamo comprendere tutto. A me per esempio basta il Phodopus Roborovskii. Già lui è difficile e chi lo capisce veramente? Guarda un batterio durante cento anni ed io ti dico che non saprai quasi nulla su di lui. E un batterio è semplice come la punta di un ago rispetto al Phodopus Roborovskii." L'uomo è pazzo, cominciai a pensare. Pensai quindi alla nostra scienza, alle centinaia, migliaia, milioni di esperimenti ed osservazioni scientifiche e conclusioni, ai milioni di libri: una massa enorme come le piramidi ed anche più grande di queste, un sapere che raggiunge l'infinito. E qui mi arriva invece un ignorante, uno che non sa nulla e vuole insegnare a me. Perché non buttarlo fuori? Chi ha bisogno di uno come lui? Le nostre ruote di mulini continueranno di sicuro a girare anche senza di lui. "Ha mai visto uno di questi criceti nani?" chiesi. "No, non proprio," disse l´uomo. "Se lui è fuori e sente da lontano un passo di un uomo, questo animale si ritira subito nella sua cassetta." "Ma allora vieni qui ogni giorno per studiare il Phodopus Roborovskii e non l´hai mai visto?" "Non è proprio così", rispose. "Se ci si ferma qui abbastanza a lungo, potrebbe succedere che lui allunghi il naso rosa da quel buco, perché vuole sentire l'odore e, se si è molto fortunati, si vedrà anche mezza testa oppure tutta con gli occhi neri." "E ti guarda?" dissi in realtà solo per non essere scortese. "Forse" rispose. "Un uccello da preda ha occhi acuti, il criceto no. Si fida più del suo naso delicato e del suo udito. Può darsi che a volte voglia solo spingere le orecchie in avanti, ma normalmente piÜ di tutto desidera avere pace e tranquillità nel corso della giornata. Al buio probabilmente esce dalla sua cassetta, perché è un animale notturno. Peccato che di notte lo zoo sia chiuso." "E per vedere il naso rosa e le orecchie vieni qui così spesso?" "Sì, questo mi soddisfa in qualche modo. E tu, cosa fai di significativo durante la settimana?" Lavorare, pensavo, mangiare, bere, fare acquisti, a volte fare all'amore con una donna. Ma significativo? "Oh, tante cose," dico e mi vergogno un po', perché difatti non so dare una risposta proprio valida. "Beh, sai", continuo, "Sono un artista. Dipingo, scrivo, compongo ". "E a che punto speri di arrivare?" "In cima potrei dire, se fossi uno spaccone. Ma no, forse sono come te e vorrei solo scoprire un naso rosa che si apre un po' al mondo e orecchie che sentono qualcosa. Se raggiungerò quel punto, credo che sarò arrivato alla meta. E allora noi due dovremmo assolutamente vederci per fare un brindisi insieme. Copyright Peter Artur inizio racconti home